Arcilla seca

Aire quemado de desierto
brota por mis huecos,
Un cuento de arcilla y pelos
de astillas de hielo.


Promete que llueva
durante la estación de sol
al llegar las nubes
tributos de ardor.


Recolectando canciones
termitas en los cimientos
sin arrepentirse de ir
hacia los desiertos.


Profeta de barro, de prosa y amparo.
Energía de olvido, velo arrancado.

El vacio sin rostro

https://www.youtube.com/watch?v=CFq83piEHH8

En una noche, festines en la azotea de un rascacielos, palaciegos y ciegos engullen, ignorantes de su suerte personas sin rostro y con dos agujeros en la cara a falta de ojos, permanecen en un baile de manchada actitud.
Por ser real, nada allí lo es, todo es cubierto por una mascara de terciopelo que baña a viscosidad de sus almas. Cuerpos bonitos, almas negras, vacíos llenados con la extravagancia. Todo cuanto pudieras imaginar se encontraba allí, en aquella sala falsa, de balsos vestidos, de faltos sueños.
Un personaje se acerca, su chaqueta color salmón marinado, sus mocasines, tirantes y camisa de seda.
Se baña en la fuente de vainilla, helado y calado mancha su ropa, jugueteando con jóvenes, vista desde la perspectiva retorcida celebra que se desprendió de toda humanidad.
De aquellos agujeros brotan gusanos que son el hambre de aquellos que se alimentan del mismo hambre.
Hambre, asesina que degolló la boca del estomago de muchos.

- ¡Divertidos! Extrapolares, margenes de un odio y la depravación ¿En qué se equivoco esta vida para pervertirnos? Excusar no quiero mi aberrante acto, raje su garganta, la mate de sed, aun se movía intentando servirme, que era lo único que sabia hacer aquel trozo de carne.
Fue cuando me resulto inútil, su felicidad. Ya no me servia. Me llenaba de rabia esa expresión "felicidad" no saben estos muertos de hambre que la vida es para los que tienen el estomago lleno, ellos la trabajan.
Yo soy el fruto, yo soy la hoja, ellos la raíz que asume el agua para alimentarme.
Cuando agarre su cuello, postrandola en el suelo, la monte, galope millas hasta correrme en su espalda, ahí quedo mi néctar. Untándolo con mis dedos lo deslice a su boca, ¿No tenia hambre? pues tragaría aun mas. Me deshice de toda mueca traspasando su sonrisa a mi cara, mi niño escondido le atravesó el alma.
Callo fulminada, el dedo que apretaba la garganta tomo un cuchillo de fina plata, tumbada sobre su carne emanaba, roja sangre.
Pegue un grito, lleve las manos a mi cara. Mi rostro ya no era mio, es del monstruo que dormitaba en el vació. Eme aquí, sibilino y dispuesto. Sin castigo ni pena, porque yo ya nací muerto.

La noche empezaba a sudar, como los convidados, ya no había mas crueldad que llevarse a la boca, el hambre les seguía comiendo por dentro, engullendo cualquier tormento, se desprendieron de sus ropas y empezaran a meterse en aquella fuente, su carrera hacia al monstruo que centralizaba la escena con su chaqueta ya cubierta de helado.
Al encontrarse con él, empezaron a despellejar su chaqueta a quebrara la seda, sus cuerpos se frotaban húmedos, alineados por la suspicacia. Esa era la ultima noche.
Como un terremoto, una fuerte sacudida que dejo perplejo al continente. Sensación de ingravidez finalmente.
Ahí, en el centro empezó a brotar aquel color salmón, fruto del color de la sangre y de la vainilla.
En estas ocasiones es cuando se demuestra el don de gentes, cuando uno saborea al máximo la crueldad hecha carne.
Esta nueva sociedad donde se contempla el devorar a otro, antes de ser devorado.

Cuenta la leyenda que estos seres siguen hambrientos, que vagan robando vidas, comiendo y bebiendo sin discriminación, pues el vació que les atormenta es una agujero negro por el cual, ellos mismos son absorbidos.
Dicen también que ese hueco es el del musculo cardíaco, nacieron con la afección de su carencia, eso explica la conducta impulsiva, otras historias dicen que simplemente les fue robado y con ella su alma.

Tal fue que no solo los que padecían esta ansiedad por llenarse, devoraban a sus allegados.
Un escultor, un día en su trabajo, tomo el busto de Flourita y no paro hasta escupir el rostro de su amante, tal y como lo recordaba antes de aquella mega-nova que causo el gélido hueco.
Esculpió, esculpió, noche tras noche. 
Tras llegar a la imagen de su amante, empezó a pulir aquel morado azulado, cuando fue cristal postro sus labios en la ultima pieza, exhausto encajo aquel corazón en el pecho de su obra.
Aguardo durante días, acariciando aquella estatua, el rostro angelical, transparente y frió. Siguió a su lado hasta que por hambre o cansancio murió a los pies de un amante de piedra.
Cuando el amante de carne lo encontró, vio los ojos sin brillo contemplando la cara de esa pieza, no se reconoció en ella, una rabia le envolvió de golpe, arranco aquella pieza granate, al sostenerla en sus manos sintió un gran peso, callo al suelo con aquella pieza oprimiéndole el pecho, su respiración se agitaba, era demasiado para levantarse. al abrir los ojos pudo ver aquella figura azul, con sus parpadeos violetas, se reconoció en ella, durante unos segundos, el sonido, el aire y cualquier segundo quedo petrificado.
El escultor y el corazón habían desaparecido y aunque aulló como una bestia no pudo encontrarlos jamas.
Las noches sin estrellas a veces muestran el centelleo de dos luces que se buscan, Granate y Flourita, pero nunca se encuentran.

No son historias o cuentos de otro siglo, es solo el reflejo de un mar caliente, espejos de hielo que navegan, abrazos que se pierden, en la espera de la venida sin suerte, pues si algo es cierto, es que somos la misma muerte y la misma vida. Voces que se vengan de ecos, pasado que es susurrado en el presente.

Soledad

¿Se siente solo un árbol en el bosque, una rama en un tronco, una hoja cuando cae al suelo? 
Un pétalo en una flor
El oxigeno en una molécula de agua ¿Se siente solo?


¿Cuantas odas se te han escrito? estas maldita, así te miran, aunque ahora todo el mundo esta solo, le cuesta simpatizar con otras personas.

Si alguien escribiera sobre mí, si lo hicieran saldría algo extenso supongo, sobre todas las cosas que he echo o logrado en mi corta vida.

Es divertido pensar en como reaccionaria la gente.
Supongo:

Los que no me conocieran a penas, se sorprenderían, vamos, ni se imaginan el tipo de vida que he llevado.

Los que si me conocen o están mas en mi vida, se alegrarían, quizá alguna sorpresa, yo seguramente evitaría el tema o hablaría lo justo. Otros me criticarían, Al ser personas que ni me van ni me vienen poco me afectaría. 

Otras personas simplemente fregarían cristales con esas letras y tampoco pasaría nada.

Pero hay personas que simplemente verían a trasvés de la tinta, proyectando la imagen ideal que dista mucho del pequeño monstruo por el cual me tienen. Incomprendida y sin valor para mis pequeños amarres que yo considero logros en esta vida.
¿Cual es el precio a pagar..?
¿La soledad?
Pero yo ya me sentía sola antes ¿No?

No, la soledad no es el precio a pagar, es mi aliada, siempre he estado sola, me he sentido sola, he creado sola, mi interior es solitario y ahora veo que no pasa nada, mi enfrentamiento conmigo misma era la necesidad, de sentirse escuchada, de no ser una mas, poder expresarme, comunicarme, deseos de ser querida, amada, demostrar que...
¿A quien?
A veces es mas duro verte acompañada, al no conocer esas sensación, que por un lado desconcierta y es agradable.
Cualquier cosa es agradable según el punto de vista.

Desde hace un tiempo estoy distanciada hasta de la soledad, por lo tanto de mí misma, intentar hacer lo que se esperaba de mí me ha destrozado tantas veces, llegar hasta aquí ha sido duro.
Durante los últimos años, mi creatividad, mi persona, mi yo...
se ha visto afectada por la enfermedad de la auto incomprensión, la colisión entre mi pasado y mi presente, mis deseos y mi realidad.
Como le podría pasar a cualquiera.

La vida esta llena de mentiras de las cuales hacemos nuestras verdades, no por ello siendo verosímiles, en décimas de tiempo que se escapan para no volver, pero el tiempo, es un invento humano, una percepción de la mortalidad.
"El tiempo lo cura todo" El tiempo pasa sin detenerse para mirarte los vendajes, es tu propio poder y tu relación contigo, al fin y al cabo tu soledad.

¿Es un precio la soledad?
Quizá para las personas que alguna vez se sintieron acompañadas, sea algo terrible, que asuste, pero no.
Es una mentira. Otra de esas cosas que nos meten a presión para que cumplamos esos estereotipos preciosos que llaman "Normal"

y.. si También lo es, pero aunque los precios los establece el mercado, cada persona debe tener el poder de decidir el valor de su intercambio.

Yo no decidí ser así, la vida me moldeo
pero elijo mirar con optimismo, pensar en lo bueno.
porque de lo malo sobra en esta vida.

Soy como soy, eso me hace ser solitaria, estar sola, me viene de serie.
A veces mi lado emocional, tan escondido, que solo sale a bailar con las artes.
Podre sentirme sola, pero cuando alguien me lee, cuando alguien reflexiona conmigo, cuando alguien se ríe desde el publico, nos hacemos compañía.
Puede ser mas o menos superficial... verlo o tomarlo como quieras, Yo cuando comparto algo, tiene que venirme desde dentro.

Tomar decisiones, sabiendo esto debería  ser mas fácil, desde  la opción A soledad a Opción Z: soledad.

Debería... pero no lo es.

De momento elija lo que elija, sere como un pez mas en este océano abisal y oscuro, pero sin miedo a los barrancos y remolinos.